Crítica a El alma disponible (por Profesor Supongo)

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Enlace: El alma disponible

Hay blogs que van recorriendo de un lugar a otro por parajes inhóspitos, pasiones profundas como aquellas raíces en las que Alan Ladd terminó por azar. ¿Porque no es el azar acaso lo que nos acaba clavando en un sitio donde inevitablemente echamos raíces? Es sólo que estas, en la blogosfera, son secretas, y en no pocas ocasiones, aparentemente inexistentes.

"El alma disponible" es un título cursi para un blog que tiene de todo menos eso: cursilería. Lleno de pasiones por otros recorre mil y un poemas que envidiaría Scheherezade si el sultán estuviera interesado en otros asuntos que no fueran los puramente eróticos. Su autora, una más que atractiva (y deseable) mujer con un gusto más que exquisito, nos adentra en la generosidad de los poetas, vivos y muertos, conocidos y desconocidos, como cantantes acaso de un local de mala muerte donde se reparten a partes desiguales cerveza y versos, desgarros y amores, la levedad existencial frente a la locura que significa escribir.

Ana Pérez Cañamares no es sin embargo una gran escritora: sus poemas están bien escritos, conoce la técnica y los entresijos de la estética, pero carecen de toda esa descabalada locura, perdida, que hace del arte un sublime misterio.

Eso no quita el interés que despierta su blog, porque ojalá existieran más así.

Los escritores están para que los encierren, y seguro que como Carver (o como su editor, vayan ustedes a saber), aprovecharían ese encierro para escribir sobre las celdas, sus barrotes, y toda clase de chaladuras a lo Burroughs, ya saben, el tipo que quiso matar el lenguaje y que nació el mismo día que yo pero de otro año.

Con blogs así los poetas nunca mueren. Es posible que al lector más vulgar de esta blogosfera le interese poco o nada poemas de calidad, y no me refiero a toda esa bazofia escalofriante de tipos y tipas que deberían ser analfabetos para que dejen de torturarnos con sus soniquetes, sus rimas mal copiadas, y sus sentimentalismos de novela barata. Me refiero a otra clase de poesía: esa que despeina a Al Pacino en El padrino II cuando regresa a la Sicilia natal de sus antepasados, a esa que tiene el sabor de una Italia tan ancestral que sólo un poeta (uno de verdad, no un hijo bastardo) puede describir con la intensidad y el sabor de quien nunca se marchó de allí y que, sin embargo, jamás estuvo.

Leo este blog desde tiempos inmemoriales, casi siempre en silencio. Es como si lo amara.

Diría que deberían existir más así, pero: ¿y si todo el mundo fuera bello, si todos tuviéramos talento, si todos, por igual, fuéramos dioses?

Quizá no existirían críticos, y quizá la belleza estaría muerta.